Les pierres me font peut-être peur, soit qu'elles écorchent, soit qu'elles lapident. Les fleurs, elles, ouvrent des corolles comme de petits bras colorés sans étreindre que l'air, sans peser que le souffle du vent, et pourtant, en couvrant d'un amour immodéré ces pierres qui élèvent des murs puis qui chutent au fond des abîmes.
