Ce matin-là, M. Sherlock Holmes qui, sauf les cas assez
fréquents où il passait les nuits, se levait tard, était assis devant
la table de la salle à manger. Je me tenais près de la cheminée,
examinant la canne que notre visiteur de la veille avait oubliée.
C'était un joli bâton, solide, terminé par une boule -- ce qu'on
est convenu d'appeler « une permission de minuit ».
