Un certain soir d'été, quelques mois après mon mariage, j'étais assis au coin du feu et je fumais une dernière pipe en somnolant sur un roman : j'avais eu une dure journée de travail. Ma femme venait de remonter, et déjà les domestiques avaient verrouillé les portes du vestibule. Au moment où, me levant de mon fauteuil, je secouais les cendres de ma pipe, j'entendis sonner à la porte ; la pendule marquait minuit moins un quart : ce ne pouvait être un visiteur, mais sans doute un client et j'entrevoyais déjà la perspective d'une nuit blanche. Ce fut donc avec un visage maussade que j'allai ouvrir la porte : à mon grand étonnement, je me trouvai en présence de Sherlock Holmes.
