Il est onze heures du matin. Journée torride.
Une salle à manger campagnarde dont une porte et deux fenêtres donnent sur un jardin qui a des fleurs d'Été. En face de la porte, un buffet modeste sur lequel il y a des fruits et des pots de confiture. Suspendus au mur, aux côtés du buffet, deux vieux plats peinturlurés. Près de l'un d'eux, une petite carabine est accrochée...
Sur la table à manger recouverte d'une vieille toile cirée, des capucines.
Près d'une des fenêtres ouvertes la mère du poète coud du linge blanc. À côté d'elle, la fiancée du poète brode.
