Chaque matin, à la même heure, Mme Cadzand et son fils, Hans Cadzand, s'en revenaient de la messe de huit heures, à Notre-Dame, vers la rue de l'Âne-Aveugle où ils habitaient.
Bruges, la vieille ville grise, s'éveillait à peine. Les passants étaient rares : seules, quelques béguines matineuses, ou parfois des paysannes menant une charrette attelée de chiens, et qui, de porte en porte, vendaient du lait contenu dans de miroitantes cruches de cuivre, clairs de lune de ces brouillards. Car la brume se clarifiait si lentement, brume du nord qui se désagrège, crépuscule d'aube d'une pâleur mortelle.
