Ne nous mentons pas.
Si vous tenez ce livre entre vos mains, ce n'est ni pour soutenir l'artisanat héroïque des paysans cubains, ni par amour immodéré de la botanique tropicale.
Vous êtes là pour la même raison inavouable que nous tous : vous rêvez d'enfoncer vos fesses dans un cuir club patiné, d'allumer une bûche à soixante euros, et de toiser le reste de l'humanité avec une condescendance olympienne.
Mais voilà : l'arrogance ne s'improvise pas.
Entre la cendre traîtresse qui vise...
